Als ich gestern nachmittag nach von einem nur mäßig gut verlaufenen Ründchen auf dem sich in wunderbarsten Farben eines goldenen Oktobers darbietenden Golfplatz nach Hause kam, hatte ich gerade die Autotür abgeschlossen und war auf dem Weg zur Haustüre, als sich ein weiteres Wunder des Herbstes durch Geräusche ankündigte, die sich wie das Hupkonzert eines Kinderautoscooters anhörte. Ich wusste ziemlich schnell, was es war, und musste nur kurz nach oben blicken, um die Formation zu erfassen. So eine große hatte ich schon Jahrelang nicht mehr gesehen. Ich war etwa 20 Meter vom Auto weg, wußte aber dass die Digicam noch vom Vortag in der Mittelkonsole lag. Also drehte ich mich blitzartig um, nahm etwa zehn Schritte Anlauf, bevor ich zum Hechtsprung vom Boden abhob, im Flug mit der Fernbedienung im Schlüssel öffnete, die Tür aufriss und mit dem Oberkörper auf dem Fahrersitz zu liegen kam, die Hand auf der Kameratasche. (Gut, dass vor einigen Tagen die rechte Armlehne des Fahrersitzes abgebrochen war, sie hätte mir sonst die Schulter ausgekugelt.) Wie in einer einzigen Bewegung, riss ich den Klettverschluss des Etuis auf und im Herausziehen der Kamera schaltete ich sich gleichzeitig an. Die Sekunden, bis das Gerät sich hochfuhr und auslösebereit machte, erschienen mir wie Tage, doch dann hatte ich sie zwischen mich und den Himmel gebracht und konnte einige Male draufhalten.

Außer Atem, aber zufrieden, brachte ich alles, was bei der Stunteinalge verrutscht war, wieder an seinen Platz und ging ins Haus.





Auf dem Weg dort hin hörte ich es von oben schnattern: " Wir sind bald wieder da, holen nur ein paar Pfund Grippeviren aus besten Südlagen."