Wenn ein Hochwasser kommt, zeigt der Fluss seine Persönlichkeit. Er drängt aus seinem gewohnten und an beiden Seiten von Menschen fein umrandeten Bett. Jetzt lecken die scheinbar harmlosen kleinen Wellen an immer mehr Stellen über die Uferwege, und wo normalerweise eine Wiese ist, bin ich zum Anhalten gezwungen und stehe auf Augenhöhe vor einer plötzlich riesig erscheinenden Wasserfläche. Genauso wie es vor meinen Füßen immer höher auf mich zuschwappt, geschieht es am Ufer auf der gegenüberliegenden Seite. Und plötzlich gibt es keine zwei Linien mehr, zwischen denen der Rhein verläuft, der Übergang zwischen Wasser und Ufer wird unscharf.

Wenn das Wasser bis an die Kante des Weges reicht, merkt man schon, dass es eng wird, fühlt aber noch die Kontrolle. Jetzt, da ich fünfzig Meter vor mir eine Reihe von Bäumen aus dem Wasser ragen sehe, von dem ich nicht mehr sicher sagen kann, wie tief es ist, hat der Rhein die Kontrolle übernommen und bestimmt selbst, wie viel er sich in den nächsten Tagen noch nehmen wird.

Mit meinen Goretex-Wanderschuhen wäre es kein Problem, den Uferweg noch ein Stück entlang zu gehen, obwohl er 2 oder 3 cm hoch unter Wasser steht. Weil aber die Wasseroberfkläche über dem Weg nahtlos in die des "richtigen" Flusses übergeht, zolle ich den gebührenden Respekt und halte mich etwas weiter oben auf dem Gras. Der Hund Paul auch.

Neue Bilder morgen vormittag.